Die Hochbahn zwischen den Häuserfronten herbrettern oder die Straßen ablaufen, wenn´s dämmert: Der Abend färbt die Luft dunkel und soweit das Auge reicht, leuchten Rechtecke auf wie Aquarien in flackerndem Blau, gardinenverhangen, topfpflanzenbewachsen. Manchmal erwischt der Blick noch eine Schrankwand, einen Schreibtisch, einen cremefarbenen Lampenschirm. Das ins Rechteck gefaßte Abendleben, Einkehr nach überstandenem Tag, schimmert in allen Schattierungen des Kunstlichts. Jedes Rechteck bedeutet für den Spaziergänger ein ihm unzugängliches Leben. Jedes Rechteck ist ihm, der auf offener Straße daherstreunt, ein abgeschlossenes System aus Wärme und Traulichkeit. Und wenn Wünsche helfen würden, säße er längst hinter einem dieser Fenster, die Glücklichkeit verheißen.

Warm hier. Das Buch ist zur Seite gelegt, der Gesprächsfaden gerissen, die Konzentration verebbt. Was war es noch, was man wollte? Etwas Bestimmtes essen oder trinken, einem Freund eine wichtige Mitteilung machen? Aus irgendeinem Grund war man doch aufgestanden.
Durch´s offene Fenster dringt Frühlingsduft und Stadtrauschen, ein Lachen von fern her. Da draußen würde man sich bewegen können, man würde was-es-auch-immer-sein-mag mit voller Kraft und unbändiger Freude tun. Man würde etwas zum ersten Mal erleben – und sehnsüchtig stellt man fest, daß die ganze Welt und alles Glück hinter diesem Fenster liegen.

Fenster wie diese sind auf den Bilder Michael Bauses wiederzufinden. Fenster als Versprechen auf das, was unabänderlich auf der jeweils anderen Seite liegt. Es gibt Flecken auf diesen Bildern, von denen eine Art Sog ausgeht, ein Ziehen, das noch in der hintersten Ecke des Zimmers zu spüren ist.
Wir, die wir nicht die Fähigkeiten des legendären chinesischen Malers haben, der in sein Bild eintrat und dort verschwand, die wir uns auf der falschen Seite des Bildes aufhalten müssen, wir ahnen, daß mehr als der Anblick des Fensters nicht zu erwarten ist.

Anja Kretschmer, 1992